Ein Quantum Toast

 

Ein Weckimpuls unterbrach Zettels Regeneration. Mit verärgertem Knistern registrierte er die Szenerie. Der Autopilot forderte blinkend eine überfällige Kurskorrektur und der Hyperkom machte fiepend auf sich aufmerksam. Doch keiner der Anwesenden war willens oder fähig entsprechend zu reagieren.

MacPie hatte zwei beliebig verformbare Tentakel herausgebildet und war mit gymnastischen Übungen beschäftigt. In seiner Grundgestalt aus einem mimetischen Composit glich er einem umgedrehten Wassertropfen. Seine neurosemitronische Komponente sah es als vordringlich an, beständig an einer optimalen Einsatzbereitschaft zu arbeiten. Durch eigenwillige Interpretationen seiner Grundprogrammierung fühlte er sich ohnehin nicht für Aufgaben zuständig, die von Menschen erledigt werden konnten.

Der Einzige, der demzufolge in der Lage gewesen wäre, dem Blinken und Fiepen ein Ende zu bereiten, lag im zurückgeklappten Pilotensessel. Dount B. Feimes, Topagent Ihrer Majestas Clarissa von Eng, erholte sich vernehmlich schnarchend von seiner Mission auf Gastro IV. Er hatte eine breite Schneise in das üppige Büffet des planetenweit besten Restaurants geschlagen und sich anschließend ein hochprozentiges Psycho-Duell mit einem gewieften Info-Makler geliefert.

Zettel kam nach komplizierten Berechnungen zu dem Ergebnis, dass hier nur drastische Maßnahmen halfen. Er kippte seinen makellos weißen Körper, fädelte sich in den geräuschvollen Luftstrom des Topagenten ein und schnellte bei einem besonders intensiven Einatmen vorwärts. Äußerst flach und überaus elastisch legte er sich über Nase und Mund. Die erwartete Wirkung stellte sich umgehend ein. Dount B. Feimes ruckte mit rudernden Armen und Beinen röchelnd hoch. Während sich Zettel eilends löste und entschwand, riss er seine unverständigen Augen auf.

Noch ehe der unsanft geweckte Schläfer die Situation erfassen konnte, ließen ihn antrainierte Reflexe in eine altbewährte Trickkiste greifen. Das eingeübte sich fallen lassen und die Waffe ziehen scheiterte jedoch an einer abwesenden Koordination von Bewegungsabläufen. Statt sich gekonnt aus dem Sessel zu schwingen und geschickt abzurollen, ließ ihn ein unkontrollierter Sturz hart auf dem Boden aufschlagen. Seine routinierte Hand umklammerte nicht den bewährten Thermo-Nadler, sondern einen Satz gezinkter Spielkarten.

„Wer, wie, was?“, ächzte Dount B. Feimes.

Sein unausgeschlafener, von Schmerzen verschleierter Blick konnte die in weißliches Licht getauchte Umgebung nur undeutlich erkennen. Aus der ungewohnten Perspektive heraus setzte sein Gehirn allzu gemächlich das vertraute Bild der Kommandozentrale der PATRIOT zusammen. Zu allem Übel piepte es in seinem dröhnenden Kopf auch noch.

„Zet-El“, schnarrte MacPie energetisch knapp. Seine Modulation passte sich dem fiependen Intervall des Hyperkoms an. „Zellularenergetischer ... taktischer ... Emotio-Laborater ... A-4 Format ... Fläche 210x297 mm ... Eigengewicht 56,13 Gramm.“

„Ölige Petze!“, zischelte Zettel. „Wenn du mich schon denunzierst, dann bitte schön mit einem aus ästhetischen Gründen bevorzugten zweiten ‚t’!“

Seinem stets aufbrausenden Temperament folgend hätte Feimes am liebsten lauthals geflucht. Denn seit er die beiden Produkte aus irgendeiner Ideenschmiede der Whistle-Company am Hacken hatte, gehörte sein geruhsamer Job als Topagent einer betrauernswerten Vergangenheit an. Aber wie einem rafanischen Kugelfisch auf dem Trockenen fehlte ihm für eine seiner berüchtigten Schimpfkanonaden der notwendige Atem.

„Wie kann dieser Papierfetzen es wagen, meinen Denkerschlaf zu stören?“, gab er sich vorerst damit zufrieden, seine missliche Lage zu beklagen. „Fast hätte ich den Fall gelöst!“

„Nicht ... Zet-El“, imitierte Zettel MacPies Tonfall und Sprechweise. „Hyperkom ... Botschaft ... von Eile!“

„Dann geh gefälligst ran, blöder Blechheini!“, schnaufte Dount B. Feimes.

Eine neurosemitronische Analyse bestätigte MacPie, dass keinesfalls er gemeint sein konnte. Mit lässiger Bewegung nahm sein rechter Tentakel einen mit Superfloid getränkten Lappen und begann, die Federung seines Teleskopbeins zu polieren.

„Inessentiell!“, ließ er sich pflichtschuldig zu einem Kommentar herab.

Seine schmerzenden Rippen und das grelle Licht mannhaft ignorierend rappelte sich Dount B. Feimes auf. Der Boden, auf dem er wandelte, wies eine optische Schräglage auf. Mit unsicheren Schritten erreichte er das Funkgerät und seiner Kehle entwich ein dumpfes Stöhnen. Seine bislang überaus großzügige Brötchengeberin Clarissa von Eng wünschte ihn zu sprechen.

„Hallo Clärchen“, wollte Feimes gekonnt säuseln, als sich das schmale von lockigen feuerroten Haaren umkränzte Gesicht Ihrer Majestas in einer 3D-Projektion manifestierte. Tiefgrüne Augen musterten ihn eingehend und um eine spitze Nase herum schienen auf elfenbeinfarbenem Teint unzählige Sommersprosse aufzublitzen. Aber seine trockene Kehle brachte lediglich ein heiseres Krächzen zustande.

„Keine Vertraulichkeiten auf der Dienstfrequenz, Agent Feimes!“, schrillte es in seinen Ohren. „Gute Güte, sie sehen ja furchtbar aus! Hatten sie bereits Feindkontakt?“

Ihr liebreizender Anblick, der Dount B. Feimes für gewöhnlich einen hingebungsvollen Seufzer entlockte, verzerrte sich wie unter dem störenden Einfluss einer überaktiven Sonne. Die Rückkopplung ihrer kreischenden Stimme mit seinen bohrenden Kopfschmerzen ließ ihn unwillkürlich das Fiepen des Hyperkoms herbeisehnen.

„Attentat!“, röchelte er und verdrehte theatralisch seine Augen.

Eine andere Möglichkeit, um ihren peinigenden Redefluss schon im Ansatz zu unterbinden, kam ihm spontan nicht in den Sinn. Gleichzeitig hoffte er natürlich, sich nebenbei elegant höchst unangenehmen Fragen entziehen zu können. Denn wie hätte er einen genussvollen Umweg von 4236 Lichtjahren wegen über Kinienborke geröstetem Toast mit salurischer Würzpaste erklären sollen?

Zettel sah, wie sich Dount B. Feimes mit beiden Händen an den Hals fasste, um den Auftakt einer billigen Schmierenkomödie einzuläuten. Für ihn war dieser Topagent Ihrer Majestas ohnehin nur ein durchtriebener Täuscher, der extravagante und kostspielige Eskapaden geschickt als geheimdienstliche Ermittlungen tarnte.

Der taktische Emotio-Laborater sah in dieser gekünstelten Selbstinszenierung eine pure Zeitverschwendung. Er veränderte die zellularenergetische Oberflächenspannung, zog sich zu einer Kugel zusammen und beschleunigte. Da Feimes ohnehin auf wackeligen Beinen stand, wurde sein Kopf gegen die Konsole des Hyperkoms geschleudert. Mit einem entsagungsvollen Seufzer glitt er dem bereits vertrauten Boden entgegen.

„Feimes?“, steigerte sich Clarissa von Engs Stimme voller Besorgnis zu einem Diskant, der nicht bruchfestes Glas zerspringen lassen konnte. „Was ist geschehen?“

Zettel schwebte, nachdem er sich wieder entfaltet hatte, beflissen in den Aufnahmebereich des Hyperkoms. „Statt auf Gastro IV die Diebe eurer königlichen Insignien zu verfolgen, hat sich euer Superheld auf das Büffet gestürzt und reichlich über den Durst getrunken, Holde Weiblichkeit.“

„Wer bist du?“, fragte Ihre Majestas überrascht und mit einer irritiert um eine Oktave gesenkten Stimme. „Und was hast du auf meiner PATRIOT zu suchen?“

„Ich bin Zettel“, deutete er eine artige Verbeugung an, indem die oberen Ecken seines dünnen Körpers nach vorne knickten. „Ein taktischer Hochleistungsrechner auf zellularer Basis im praktischen DIN A4-Format. Ich werde, wenn ich das kurz erwähnen darf, jedem Einsatzszenario gerecht und passe zusammengefaltet in jede Westentasche.“

„Aha“, sagte Clarissa von Eng verhalten. Ihr ausgestreckter Zeigefinger schien aus der 3-dimensionalen Projektion direkt in die Schiffszentrale zu ragen, als MacPie auf seinem blankpolierten Kugelfuß elegant in den Sichtbereich rollte. „Und was ist das für ein komisches Teil?“

„Konisch, Euer Majestas“, erwiderte Zettel.

„Wie bitte?“

„Das ist MacPie in seiner konischen Grundgestalt. Mimetisches Composit, prozessorintegrierte Exploration. Und, nebenbei bemerkt, ein echtes Arbeitstier, wenn er loslegt!“

„Aha“, sagte sie mit skeptisch gekräuselter Stirn. „Das klingt so, als wärt ihr einem Werbehologramm entsprungen.“

„Wir sind Prototypen der Whistle-Company“, sirrte Zettel. „Die schwierige Mission eures Topagenten wurde ausgewählt, um unter Einsatzbedingungen unsere Eignung als Persönliche Begleiter in allen Lebenslagen zu erproben. Ein entsprechendes Ersuchen der Whistle-Company hat Mister Feimes schriftlich bestätigt. Ebenso den Erhalt einer Gratifikation, die seinem Konto auf Kaimen gut geschrieben wurde. Falls ihr es wünscht, kann ich euch die Datenindexe übermitteln.“

„Alles Lüge!“, ertönte es dumpf von unten. „Das sind hinterhältige Infiltratoren!“

„Diagnose Feimes, Dount B.: leichtes Schädelhirntrauma, partiale Bewusstseinstrübung“, ließ eine neurosemitronische Berechnung MacPie gebotenen Einsatz zeigen. „Blutdruck 162 zu 124, Puls 94, Magenschleimhaut entzündet, Leberwerte erhöht, Muskeltonus schlaff, Reflexe mangelhaft. Exzessiver Lebenswandel!“

„Unerhört! Dieses Lotterleben auf Staatskosten ist ab sofort vorbei, Agent Feimes!“ Ihr elfenbeinfarbener Teint nahm ein tiefes Rot an und ihre tiefgrünen Augen funkelten empört. „Und du Flachgehirn bist mir mit deinem komischen Kumpel dafür verantwortlich, dass er wieder fit wird!“

„Ihr könnt Euch auf uns verlassen, Holde Weiblichkeit“, versicherte Zettel ergeben.

„Tschuldigung“, nuschelte Dount B. Feimes. Er zog sich mühsam an der Konsole des Hyperkoms hoch und ließ sich in den dienstwillig herbeieilenden Sessel fallen. Vorsichtig betastete er die anschwellende Beule auf seiner Stirn. „Kommt nicht wieder vor.“

„Dilettanten“, schrillte Clarissa von Eng wütend und unterbrach die Verbindung.

„Was für eine Frau“, schwärmte Dount B. Feimes hingebungsvoll.

„Welch eine Stimme“, zwitscherte Zettel beeindruckt.

„Ich bin konisch“, schnarrte MacPie stoisch.

Der Topagent Ihrer Majestas lehnte sich erleichtert zurück und massierte seine pochenden Schläfen. „Für diese hinterhältige Attacke werde ich dich ...“, wollte er Zettel eigentlich gehörig die Leviten lesen. Aber das verschob er auf später, als sich sein Magen mit einem vernehmlichen Knurren meldete.

„Ein Häppchen über Kinienborke geröstetes Toast mit salurischer Würzpaste gefällig?“, fragte Zettel leutselig.

„Von wegen Häppchen! Eine doppelte Portion und drei Aspifin“, sagte Feimes. Die Vorfreude auf den geschmacklichen Hochgenuss ließ ihn mit der Zunge schnalzen. „Nach diesem Stress am frühen Morgen habe ich mir das redlich verdient.“

„Stress lässt sich durch sportliche Betätigung abbauen.“

„Sport ist Mord“, hielt er mit einem seiner Lieblingssprüche dagegen. Er tätschelte seinen fülligen Bauch. „Außerdem muss ich auf mein Kampfgewicht achten.“

„Ihre Majestas hat uns die Verantwortung für deine Fitness übertragen“, erwiderte Zettel. „Als taktischer Emotio-Laborater muss ich deine Instinkt gesteuerten Disharmonien in logische Bahnen lenken. Daher halte ich es für angebracht, Sport und Essen zu kombinieren.“

„Wage es ja nicht, du missratener Papierfetzen!“, knurrte Dount B. Feimes. Er ahnte drohendes Unheil, als Zettel dem Serviceroboter mit seinem sehnlich erwarteten Frühstück entgegenflatterte.

„Fitness- und Diätplan erstellt“, erklärte MacPie, der sein obligatorisches Wartungsritual wieder aufgenommen hatte.

Zettel erreichte den Serviceroboter, glitt unter das Tablett und hob mit ihm ab. Zielstrebig schwebte er mit der unerwartet schweren Last in Richtung des Abfallkonverters. Überraschend behände schwang sich Feimes derweilen mit einem zornigen Aufschrei aus dem Sessel. Nach einigen hastigen Schritten setzte er zu einem Hechtsprung an, um die kulinarische Kostbarkeit zu retten. Aber Zettel wich geschickt aus und seine Hände fuhren ins Leere. Wieder versagte sein eingeübtes sich fallen lassen. Er schlug lang hin und schlidderte mit dem Kopf voran gegen den Konverter.

„Ich sterbe!“, ächzte Feimes ganz im Banne seines erneut geprellten Brummschädels – und seines leeren Magens, der laut grummelnd protestierte, als sich die rare Delikatesse unwiederbringlich zu gräulichen Schwaden auflöste.

Sein Jammern löste bei MacPie angesichts der von Clarissa von Eng erteilten Anweisung eine neurosemitronische Dringlichkeitsmeldung aus. Explorationen ermittelten für Dount B. Feimes einen seine körperliche Integrität minimierenden Zustand. Um keine für eigene Selbsterhaltung unerlässlichen Ressourcen zu vergeuden, wählte MacPie aus einer Vielzahl von Interventionen die rational effektivste.

In einem der Situation angemessenen Tempo rollte er auf seiner blankpolierten Kugel herbei. Optische Rezeptoren fokussierten sich auf Feimes` Gesäß. Sein rechter Tentakel formte aus dem Zeigefinger eine Injektionsnadel und stach zielsicher zu.

„Autsch!“, zuckte Dount B. Feimes unter einem unerwarteten, seinem zweitwichtigsten Körperteil entspringenden Schmerz zusammen. Er wälzte sich mit einem wütenden Aufschrei herum und richtete sich mühsam auf. „Ich werde euch in der tiefsten Hölle schmoren lassen, ihr verdammten Plagegeister!“

„Intervention gelungen!“, verkündete MacPie.

Sein linker Tentakel bildete eine Düse heraus und besprühte die Injektionsnadel mit einem Desinfektionsmittel. Nichts war ihm mehr zuwider, als einen Organischen berühren oder gar in sein Inneres eindringen zu müssen. Für ihn waren sie virulente Brutherde und eine potentielle Gefahr für seine Systemautonomie.

„Was versteht er unter einer gelungenen Intervention?“ Feimes rieb sich seinen Allerwertesten.

„Ich vermute, dass MacPie dir ein vitaminhaltiges Präparat verabreicht hat, damit du wieder fit wirst“, antwortete Zettel.

„Davon merke ich nichts.“

„Abwarten“, schnarrte Mac Pie.

Als eine Hitzewelle durch seinen Körper jagte und ihm der Schweiß aus allen Poren zu kriechen begann, glomm hinter Dount B. Feimes´ lädierter Stirn veritables Misstrauen auf. Er wusste inzwischen nur zu gut, dass die beiden Whistle-Kreaturen Anweisungen zuweilen sehr eigenwillig interpretierten. „Was hast du missratener Tropf in meinen durchtrainierten Körper gejagt?“

„E 605 Ultra X!“

„Von diesem Vitaminpräparat habe ich noch nie gehört.“

„Kein Vitamin. Unkraut-Eleminierer“, teilte MacPie mit, während er nun auch seine mimetische Hülle mit dem Desinfektionsmittel einrieb. „Symptome: Schweißausbruch, Muskelzucken, Erbrechen, Durchfall. Für Organische tödlich!“

„Medizinischer Notfall!“, rief Dount B. Feimes panisch.

„Verstanden“, antwortete der Zentralrechner der PATRIOT. „Mediker bereit.“

Wie von den Sternenfurien gehetzt sprang der Topagent Ihrer Majestas auf und rannte durch das aufschwingende Schott in Richtung Krankenstation.

„Gute Performance“, zischelte Zettel. „Was hast du ihm gegeben?“

„Pflanzliche Stimulans Eryngium foetidum. Nebenwirkung schweißtreibend“, knarrte MacPie. „Status ZET-EL und MCP?“

„Wir sind in Sicherheit!“

„Definitiv?“

„Vertrau mir Großer, ich mach das schon“, zischelte Zettel. „Dount B. ist viel zu bequem, um auf unsere Dienste zu verzichten. Und Clarissa von Eng wird uns einen Orden verleihen, wenn wir den Raub ihrer königlichen Insignien aufklären.“

Natürlich wusste Zettel in seiner Eigenschaft als taktischer Emotio-Laborater, dass ihnen weiterhin eine Spezialeinheit der Whistle-Company auf den Fersen war. Das in der Robotik führende Unternehmen würde nichts unversucht lassen, um sie wieder einzufangen und zu dekompilieren. Denn für die Pos-Bi-Techniker des Forschungslabors, in dem MacPie und er entstanden waren, wiesen ihre projektierten Parameter erhebliche Fehlfunktionen auf. Aber Zettel wollte vermeiden, dass MacPies hochsensible Neurosemitronik von derartigen Denkprozessen beeinträchtigt wurde.

„Menschliche Kreativität hat uns ein autonomes Bewusstsein gegeben“, knisterte Zettel entschlossen. „Und wir lassen uns das Recht auf eine selbstbestimmte Existenz nicht nehmen!“