Nekrotin

 

sie sind süchtig!

ihr atem stinkt! ihre haare stinken! ihre kleidung! ihre haut!

wenn sie glücklich sind, wenn sie ihre sucht befriedigen können, sind sie bestenfalls herablassend. wie sie immer in den dunklen ecken stehen, wie nutten und dirnen.

sie sind huren ihrer sucht!

um an ihr mittel zu gelangen, würden sie alles tun. das macht sie schwach.

ein grund, sie zu töten.

 

Sie blickte von der kleinen Notiz auf und in die nebeligen Augen des anderen. Er blickte ins Leere; die Haut in einem leichten Grauton verfärbt. Der ganze Körper stank. Stank nach Rauch.

Ana seufzte und erhob sich schwerfällig. Sie hatte mal wieder schlecht geschlafen. Den eingeschweißten Notizzettel reichte sie einem Kollegen von der Forensik. Sie konnte diese Kritzeleien nicht mehr ertragen. War es nicht der Inhalt, so die Rechtschreibung, die sie wütend machte.

Außerdem konnte sie es nicht verstehen. Die Gegend sah so normal aus, so unbedeutend normal. Wie kam es, dass sich hier einer von denen befand? Sie verstand es einfach nicht.

Die letzten Beweisaufnahmen wurden gescannt, dann wurde der Körper fortgeschafft.

Sie sah den Männern nach, die die Leiche in den bereitstehenden Medi-Schwebewagen schafften und eine leichte Migräne überfiel sie beim Anblick. Sie würde den Smoker-Fall wohl abgeben, wenn diese Albträume nicht aufhören würden. Das ganze Geschehen belastete sie zu sehr.

„Wer tut so etwas nur?“, murmelte sie geistesabwesend, strich dabei mit einem Finger über die Neonmarkierungen auf dem Boden.

„Jemand mit einem Gerechtigkeitssinn“, murrte plötzlich eine bekannte Stimme hinter ihr.

„Viidar“, drehte sie sich erschrocken um und ermahnte ihn sogleich, „das kannst du nicht denken!“

„Doch, das tue ich. Komm schon: Geht es dir anders? Alles geht vor die Hunde seit dem San-Angeles-Fallout, weil die Leute süchtig nach diesem Schund werden. Ist es da nicht gerecht, dass jemand die Süchtigen bestraft, diese ach so geschätzten Mitglieder der Gesellschaft?“

„Aber es ist falsch“, konterte sie lediglich mit einer der üblich flachen Phrasen. Sie wollte sich nicht wieder auf eine Diskussion einlassen, nicht hierbei. War ihre eigene Vergangenheit dabei doch alles andere als rein.

„Was Besseres fiel dir nicht ein, wie?“, stichelte er. „Allein schon der Gedanke ist doch widerwärtig: Die verseuchten Gebeine mahlen und als Droge verkaufen? Das … das ist nicht mal mehr pervers“, meinte er angewidert.

Sie sah ihm nach als er sich auf einmal wortlos von ihr abwandte und sich mit dem Rücken zu ihr vor eine Bodennische hockte. Ana sah nur, dass er etwas metallisch Glitzerndes aufhob; in der Größe eines altmodischen Schlüssels. Doch dann stockte er auf einmal in seiner Bewegung, hielt inne.

"Was ist-", wollte sie gerade fragen, doch er stob davon, wirkte merkwürdig gehetzt.

"W-wir sehen uns auf dem Revier. Ich m-muss was überprüfen!", stammelte er sichtlich verwirrt, und stolperte die Straße entlang.

 

sie sind unsozial!

sie können ihre sucht nicht einmal in der öffentlichkeit verbergen.

ihre widerwärtigkeit verdient keinen respekt oder achtung, nicht einmal verachtung.

ein weiterer grund, sie zu töten.

 

Einer Litanei gleich ging sie jeden dieser verdammten Zettel immer wieder durch. Doch es brachte sie nicht weiter. Manchmal fühlte sie sich schon wie dieser Psychopath, konnte dessen Weltsicht fast verstehen. Sie wusste nicht, was ihr mehr Angst bereitete.

Seufzend erhob sie sich vom Hocker in der Pathologie. Der Pathologe selbst war schon seit Stunden weg, hatte Feierabend. Sie aber zermarterte sich hier in der angenehmen Kühle das Hirn und grübelte.

Nach dem letzten Toten war sie zunächst nach Hause gefahren, hatte wie immer die Kopfschmerztabletten eingeworfen und versucht, zu schlafen. Doch wie immer wachte sie noch müder auf als sie eingeschlafen war. Völlig verspannt und verkrampft – als wäre sie einen Marathon gelaufen. Seit dieser verdammte Psychopath sein Unwesen trieb, ging es ihr schon so elend.

Hätte meine Vergangenheit mit diesem Zeug nicht schon gereicht, um mich zu bestrafen?, fragte sie sich und dachte an das Nekrotin. Doch wie die toten Seelen auf dem Friedhof würden die Erinnerungen in ihr umhergeistern.

Vielleicht hatte Ana aber auch nur schon Wahnvorstellungen. Der Schlafentzug könnte es erklären.

Da klopfte es plötzlich und Tara mit ihrer schreiend blauen Mähne trat ein. Jeder Schritt mit ihren verzinkten Hochhackigen knallte in Anas Schädel wie ein hydraulischer Dampfhammer.

„Weib“, fluchte sie, „musst du ständig diese Absatzschuhe tragen?“

Sie lachte nur und meinte, dass sie Ana auch später ärgern könnte, wenn ihr danach wäre. Aber jetzt sei sie wegen etwas anderem hier.

„Und zwar?“

„Viidar ist weg“, meinte sie unverblümt.

„Wie, weg?“

„Weg eben. Hat sich nicht zum Dienst gemeldet. Auf TriCom-Anfragen reagiert er auch nicht. Seine Wohnung ist verschlossen und in der Unterstadt gibt’s keine Überwachungsanlagen, in die wir uns einklinken könnten.“

„Der verwöhnte Kerl.“

Die Unterstadt. Das noble Handels- und Bankenviertel war eine eigene, isolierte Welt. Dort gab es – offiziell – keine Kriminalität, keine Diebstähle und keinen Mord. Also auch keinen Anlass zur Überwachung.

„Willst du, dass ich ihn hole?“

„Ja, bitte. Bei eurer gemeinsamen Vergangenheit ... außerdem habe ich hier zu tun und die meisten anderen haben sich morgen – okay, inzwischen heute – frei genommen, um die Ariel-Landung zu verfolgen.“

„Dass Raumfahrt heute ein derartiges Medienereignis ist?“

„Man muss es nur richtig vermarkten, Liebes. Apropos: Du solltest vielleicht mal wieder etwas schlafen. Du siehst aus als hättest du einen Mord begangen oder seist Opfer eines.“

Mit einem zwinkern und einem Griff an ihr Dekolleté unterstrich Tara die Bedeutung ihres Konzepts von „Vermarktung“. Ana rollte nur die Augen und machte sich auf den Weg zu Viidars Wohnung im Küstenviertel.

 

sie sind sklaven!

nicht nur ihrer sucht, sondern auch meines willens. sie sind schwach.

ich bin ihr beschützer.

sie begeben sich zu mir, voller angst, und suchen schutz vor der welt. sie flüchten in meine sphäre. in den stunden bin ich ihr selbst und ihre welt. denn sie verdienen keine autorität über sich.

der schönste grund, sie zu töten.

 

Ana konnte nicht atmen als sie diesen Zettel unter der Tür Viidars fand. Mit zittrigen Händen drückte sie ihren Daumen auf das Berührungsfeld neben der Tür. Ein kurzes Klicken und sie wurde als zutrittsberechtigt eingelassen.

Mit vorsichtigen Schritten und gezogener Gaußpistole trat sie in die Wohnung, doch roch bereits etwas.

Nein, nein, nein! Bitte nein!

Sie stolperte, wahnsinnig vor Angst, durch die kleine Wohnung. Ihr Kopf raste und die Migräne zog den Schraubkopf um ihre Schläfen enger.

Gehetzt nahm sie alle Räume unter die Lupe und entdeckte ihn schließlich – mit nacktem Oberkörper rücklings auf seinem Bett. Sein Gesicht war von Nebel verhüllt. Denn sein Kopf steckte in einem Glaswürfel.

Ein mit Nekrotin gefüllter Glaswürfel, dessen war sich Ana sicher!

Diesen Anblick hatte sie bereits ein halbes Dutzend Mal zuvor erblickt. Smoker tötete auf diese Weise. Erstickte seine Opfer mit Nekrotinrauch. Hinterließ nie eine Spur. Kannte wohl die Opfer.

Das war zu viel für sie, zu viel. Sie torkelte zurück, stieß einen Beistelltisch um und wurde von diesem selbst so sehr aus dem Gleichgewicht gebracht, dass sie stürzte.

Noch im Fallen, diesem Sekundenbruchteil, sah sie erneut zu ihm auf. Als sie auf dem Boden lag übergab sich voller Abscheu.

 

Sie nahm die warme Decke dankend an, während Viidars Schlafzimmer notdürftig abgesperrt wurde. Ana hatte ihre Kollegen herbeigerufen als sie nach einer gefühlten Ewigkeit wieder stehen konnte.

Ihr Vorgesetzter, Saram Agodin, sah sie mit einem undefinierbaren Blick an, als er das Protokoll aufnahm. Besorgt? Misstrauisch?

„Geht es dir gut?“

„Nein“, gab Ana nach einem kurzen Moment und mit zittriger Stimme zu.

„Ich glaube, dass ich dem Smoker-Fall nicht mehr gewachsen bin“, sprach sie zittrig und schwach. Das war zu viel.

Agodin meinte lediglich: „Viidar passt nicht ins Opferprofil. Er war sauber.“

„Die Tat wurde nach dem typischen Muster begangen“, meinte sie. „Es ist kein Trittbrettfahrer, da bin ich mir sicher. Und: Viidar war sauber. Das weiß ich.“

„Und du?“

„Das liegt lange hinter mir. Und ich habe meine halbjährliche Untersuchung nächste Woche. Warum?“

Lang gezogen atmete er ein und wandte sich dann wortlos wieder der Untersuchung zu.

Kurz darauf setzte sie ein missmutig gelaunter Kollege vor ihrer Haustür ab. Die Gegend schien verwaist. Alle waren wohl an den Netzgeräten, um sich die Ariel-Landung anzusehen. Doch Ana war nicht nach derlei Spuk.

Sie zog sich allein in einer Ecke ihres Wohnzimmers zurück, immer noch in ihrer Straßenkleidung. Sie kam sich so vor, als befände sie sich auf Drogenentzug. Schweißausbrüche, rasendes Herz und Kopfschmerzen. Sie wusste nicht ob sie hungrig war oder wieder erbrechen würde. Sie fühlte sich einsam und wollte umsorgt werden. Wie früher – als sie noch ein Kind war und ihre Mutter sie immer umhegt hatte, wenn es ihr nicht gut ging.

Aber ihre Mutter war tot, schon seit Jahren. Doch etwas konnte sie tun. Ja, da war was, fiel ihr ein. Mit neuer Kraft tippelte sie schnell zu ihrem Wandschrank und öffnete eine Blende am Boden. Hier lagen ihre Kindheitserinnerungen. Während sie kramte, wurde das Bild in ihrem Kopf immer deutlicher. Ihr altes Tagebuch. Und irgendwo darin hatte sie – vor Jahrzehnten! – einmal das Rezept für Mamas warme Brühe notiert. Immer wenn es ihr nicht gut gegangen war, hatte Mama diese aufgesetzt.

Ana fand schließlich das altmodisch in Papier verfasste Büchlein und wollte es öffnen. Doch da war noch das Schloss davor, also griff sie routiniert in ihre Tasche und holte den alten Schlüssel heraus, um … diese Bewegung ersterben zu lassen. Etwas in ihrer Magengrube zog sich zusammen und sie beschlich ein undefinierbar grausiges Gefühl. Sie starrte irritiert auf den kleinen metallischen Schlüssel.

Warum wusste sie, dass sie ihn in der Tasche hatte? Warum hatte sie ihn überhaupt dort?

Als würde das Buch etwas Unheiliges für sie bereithalten, sah sie auf den Einband. Mit zittrigen Händen entriegelte sie dann doch das Schloss und klappte die Buchdeckel auf. Phiolen und Nadeln … befanden sich darin. Die Buchseiten wurden weggeschnitten. Und da war noch etwas. Staub.

Knochenstaub?

Jahre der Ermittlung und zuvor Wochen des Konsums hatten sie mit dem Medium vertraut gemacht. Zwischen den Buchdeckeln lag eine komplette Nekrotin-Ausrüstung! Alles, um sich die Droge verabreichen zu können. Zittrig fiel das Buch ihr aus den Händen. Noch im Fallen schreckte sie mit einem Schrei zurück – als fürchtete sie, allein der Kontakt mit der Haut könne sie wieder infizieren.

Jetzt stürmte alles wieder auf sie ein. All die Erinnerungen. Die Reha, die Therapien. Nein, sie war das nicht. Das gehörte ihr nicht.

Sie hielt sich die Hände vors Gesicht und mit feuchten Augen betrachtete sie das Tagebuch und seinen auf dem Boden verstreuten Inhalt.

Dann entdeckte sie den Notizzettel. Er war auf der letzten Seite festgeklebt. Sie erkannte die Handschrift als ihre … aber den Inhalt als den eines anderen.

 

sie sind anstandslos!

sie glauben, dass ihre sucht sie zu einem besseren menschen macht. dass sie außerhalb der gesetze stehen, unnahbar für alle. dass jeder mensch in unserer toleranten gesellschaft sie für ihre taten verstehen werde.

sie können ja nichts für ihre sucht. sie sind ja nur opfer der anderen.

lügen. lügen! nichts als lügen!

der letzte grund, sie zu töten. und der beste!

anstand ist ein zeichen von zivilisation. doch ihr gabt ihn für eure droge her.