Durch die Nacht, ganz brav

 

Die Nacht war in Silber getaucht, und das ganz genau so, wie es klang. Ein schimmernder Hauch lag auf allem, über allem, wie ein Tuch, eine Decke, nicht warm, nicht kalt, nicht dazu bestimmt, zu bedecken oder verdecken oder in einen seichten Schlaf zu wiegen, sondern allein zum Ansehen und Bestaunen, Genießen, drin Versinken. So viele Häuser, Straßen und dunkle Fenster, doch nie war Stille sanfter gewesen. Nie weniger Grund, Angst in ihr zu haben, sich verloren zu fühlen oder sogar einsam…

Hätte sie es nicht besser gewußt, hätte sie gesagt, das hier war die schönste Nacht, die sie je erlebt hatte. Und dann eine Stimme. Hinter ihr.

„Hast du gerade den Mond angeguckt?“

Laut war sie nicht, aber scharf. Klang wie Metall, das gegen Stein schlug. Sie hätte schwören können, der Silberglanz zerbrach. In Stücke. Rutschte von den Dächern auf die Straße und wurde zu Scherben. Ein Paar schwarzer Stiefel. Schallende Schritte. Unter ihren Sohlen knirschte es.

„Ich hab dich gefragt, ob du gerade den Mond angeguckt hast, Mädchen.“

„Nein.“

„Bist du sicher? Denn ich könnte schwören, ich hab dich dabei gesehen.“

„Nein, ich … ich hab nicht … ich bin nur …“

Seine Stiefel blieben vor ihren stehen. Rochen nach neuem Leder. Rochen gut geputzt. Scherben konnte sie keine finden. So viel Boden, Asphalt, und immer noch der leichte Silberschimmer. Die kleinste Scherbe hätte ihn einfangen müssen. Zu funkeln anfangen. Vielleicht sogar seine Miene spiegeln.

„Ich hab nicht, ich bin nicht, ich weiß nicht? Hat dir niemand beigebracht, vernünftige klare Sätze zu sprechen?“

„Doch.“

„Gut. Dann frag ich dich noch mal, und überleg dir deine Antwort ganz genau. Hast du gerade den Mond angeguckt, Mädchen?“

Steine waren da zu sehen. Vor seinen Stiefelspitzen und ihren. Zwischen ihnen. Kleinere und größere. Eine Handvoll vielleicht. Manche kantig, manche fast rund. Eingetreten in den ewigen Asphalt. Vielleicht an einem Tag so heiß, daß die ganze Straße weich geworden war und flüssig und zu einem klebrigen Bach, bis es vollkommen unmöglich wurde, mit nur zwei Stiefeln so laut auf ihr herumzutrampeln. Solche Tage sollte es gegeben haben. Früher. Unerwartet. Einfach nur heiß. In ihnen alle auf der Suche nach Schatten, nichts anderem, schon gar keinem Schutz oder Verstecken. Und am nächsten Tag war es wieder vorbei. So anders alles heute und auch gar nicht nur diese zwei Stiefel, die trampelten. Schon näherte sich noch ein Paar. Genau so laut und schallend. Genau so wie aus dem Nichts.

„Was ist denn hier los? Probleme, Wachtmeister?“

„Ja, Chef, ich habe den dringenden Verdacht, das Mädchen hier hat sich gerade den Mond angesehen.“

„So? Na ist das nicht interessant.“

Früher hatten sie oft mit Steinen gespielt. Sie und ihr Bruder und ihr Cousin. In diesem kleinen Hof hinter dem Haus. Ein kleiner Kiesberg war da in der Ecke neben dem Wäscheplatz aufgeschichtet gewesen. Für den Winter, wenn die Wege vereisten und der Großvater mit seinem kranken Knie Angst hatte, jemand könnte ausrutschen und hinfallen. Aber das war bevor er tot war. Sie hatte ihn gar nicht mehr gesehen, nie, nur von ihm gehört, während der Kiesberg im Laufe der Jahre immer kleiner wurde und inzwischen einfach verschwunden war. Kantige Steine und runde damals gleichermaßen in ihm verborgen und so leicht, sie einzuteilen, ihnen ihre Plätze zuzuweisen in all den langen Stunden der Kinderspiele. Kantige Steine waren die bösen, runde die guten. Es mußten nun mal immer zwei Seiten da sein. Kämpfe hatte es gegeben. Vor allem darum, wer mit den Bösen spielen sollte.

Das zweite Stiefelpaar blieb mitten auf den asphalteingedrückten Steinen stehen.

„Du hast also den Mond angesehen, Mädchen.“

„Nein, hab ich nicht.“

„Du weißt, daß das verboten ist. Und du weißt auch, was ich jetzt tun muß, oder? Ich muß deine Daten aufnehmen. Deine Hand.“

„Aber ich hab nichts gemacht.“

„Deine Hand.“

„Hören Sie doch, ich hab den Mond nicht angeguckt. Sie müssen mir glauben.“

„Deine Hand!“

Schon waren sie da. Ihre Finger in den heißen des ersten Wachtmanns und ein Riß in der sanften Nachtschwärze hinter der Schulter des zweiten, als ein Lichtstrahl aus einem der stummen Fenster fiel. Für den Bruchteil eines Augenblicks nur. Die Gesichter hinter der Scheibe mochten bleiben, aber auch das nur einen Moment länger.

Es piepte, einmal, ganz leise, als der Wachtmann ihren Zeigefinger über den Scanner schob. Und dann eine Melodie, als die Daten den Bildschirm überschwemmten. Das Flimmern spiegelte sich in den blankpolierten Mantelknöpfen. Ein winzig kleines grelles Aufleuchten. Vollmondrund.

„Was haben wir denn da. Interessante Familiengeschichte. Vor allem der Teil mit deinem Cousin. Wie klein die Welt doch ist, wer hätte das gedacht?“

„Wer ist denn ihr Cousin?“ fragte der erste Wachtmann, der mit den heißen Fingern. Ihre zuckten. Schmerzten. Wurden nicht losgelassen. Zu gebannt die Blicke der beiden Männer auf den winzig kleinen Bildschirm. So unverblümt alles, was sie dort finden mußten.

„Guck selbst. Sind genügend Bilder da. Vielleicht sollte ich auch noch den Ton einschalten? Ein paar der tollen Dinge hören, die er der Welt zu sagen zu haben glaubte? Aber wahrscheinlich kennst du die alle auswendig, oder, Mädchen? Kannst du uns eine kleine Kostprobe geben?“

Es blieb nur, den Kopf zu schütteln. „Nein.“ Die Hand zu ballen, als er sie doch wieder freigab.

„Ja, das ist auch besser. So was brauchen wir hier nicht. Solchen Lügenabschaum.“

„Mein Cousin ist kein schlechter Mensch.“

„Und ob er das ist. Er ist gegen das System. Und du, Mädchen, steckst in jeder Menge Schwierigkeiten.“

„Ich hab nichts gemacht.“

„Du hast den Mond angeguckt.“

„Nein, das hab ich nicht.“

„Willst du mir sagen, daß ich lüge? Ich? Ein Wachtmeister?“

„Nein, ich will nur sagen, Sie haben es nicht gesehen. Sie haben keine Beweise.“

„Ich habe Beweise. Meinen jungen Kollegen hier. Er hat es gesehen, und du weißt, wie es läuft, oder etwa nicht? Für diesen Fall, bitte, Kollege Wachtmeister, wiederhole es doch einfach für sie noch mal. Nachsicht hin oder her, nicht alles im Leben ist Seifenoper und Realityshow, manche Dinge sind tatsächlich auch heute noch ernst und haben Folgen.“

Der Kollege gehorchte. Räusperte sich sogar. Klang wunderbar mit sich selbst im Reinen. „Der Mond wird nicht angesehen, weil er der Präsidentschaft gehört, niemandem sonst. So lautet das Gesetz.“

„Genau, und wie lange schon?“

„Seit dem Jahr 2012.“

„Sehr richtig. 2012. Und du, Mädchen, solltest das ganz genau so wissen wie mein junger Kollege hier. Seit deinem allerersten Gedanken solltest du das schon gewußt haben. Aber vielleicht kein Wunder bei einem Cousin wie deinem. Kein Wunder, bloß eine Schande. Aber wir sind ja nicht so. Wir sind ja zum Helfen da. Wo immer wir auch können. Darum noch mal hier für dich zum einprägen, bitte, Herr Kollege.“

„Der Mond wird nicht angesehen, niemals und unter keinen Umständen.“

„Und wenn doch?“

„Dann zieht das Konsequenzen nach sich.“

„Ganz genau. Vor allem bei Uneinsichtigkeit, und darum geh ich jetzt den Wagen ranrufen, und du bleib hier und paß auf sie auf.“

Damit ging es, das zweite Stiefelpaar, das kein bißchen anders aussah als das erste, ganz gleich wie genau sie auch guckte und suchte und wartete, lauschte. Auf ein Wort. Das würde ja schon reichen. Eine winzig kleine Bemerkung. Ein Wackeln mit den Zehen. Das aller kleinste Zeichen.

2012 hin oder her. Nicht nur sie hatte das Jahr nicht miterlebt. Auch er konnte nicht dabeigewesen sein, jung wie seine Stimme klang. Auch er mußte früher irgendwas anderes gespielt haben als nur die „richtige“ Seite. Auch er hatte einen Kopf, der sich in alle Richtungen drehen ließ.

Seine Wachtmannsjacke knirschte. Seine Fingerspitzen rieben die Handflächen. Kalt konnte ihm nicht sein, mit so heißen Fingern. Vielleicht suchte auch er nach einem Wort.

Warum nicht?

Das konnte sein.

Auch gefunden haben konnte er es. Längst. Immerhin existierten Worte nicht nur in der Luft. Nachtschwarz oder silbern. Dabei tat das nichts zur Sache.

Sie wartete. Einen Moment. Zwei. Das Mondlicht schimmerte in den Steinen im Asphalt. Wenn sie zu lange wartete, würde das zweite Stiefelpaar zurückkommen.

„Ist Ihnen schon mal aufgefallen, daß das Mondlicht manchmal heller ist als in anderen Nächten? Und mehr, so als wäre der Mond selbst größer. Oder dichter dran. Die ganze Nacht ist dann so viel heller.“

„Ist mir noch nicht aufgefallen“, sagte er. Tatsächlich. Seine Finger öffneten sich, falteten sich, sahen sogar warm aus.

„Wirklich nicht? Mir schon, so wie heute. Wenn ich da an letzte Woche denke … da waren die Schatten in meinem Zimmer zuhause nicht halb so dunkel und abgrenzbar. An den Wolken kann es nicht liegen, ist ja nicht so, als wüßten wir nicht, an welchen Tagen die da sind, statt der Sonne.“

„Keine Ahnung, woran das liegen könnte.“

„Wundert Sie das denn nicht?“

„Nein. Ich hab nicht so viel Zeit für so unnütze Dinge. Wir sind hier, um unsere Arbeit zu erledigen, und du solltest das auch, statt sie uns schwerer zu machen.“

„Ja. Das tut mir auch wirklich leid. Das war ganz sicher nicht meine Absicht. Es ist nur so, manchmal stelle ich mir vor, wie so was sein kann, wie das alles so funktioniert hier auf der Welt, verstehen Sie?“

„Du weißt ganz genau wie es funktioniert. Die Präsidentschaft hat einen Weg gefunden, das Überleben auf dieser Welt zu sichern, und entsprechende Gesetzte erlassen, denen Erde, Tier und Menschen folgen müssen, um das Wohl in dem wir leben, zu wahren, und wer aus der Reihe tanzt, gehört zu seinem eigenen Besten bestraft. Ganz einfach. Jedes Kind weiß das.“

„Aber was war dann damals vor dem Jahr 2012?“

„Das weißt du auch. Klimachaos, Terror, Stadt und Land in Trümmern, 80 Prozent der Menschheit todkrank und die ganze Pflanzenwelt verseucht und giftig von all dem Müll und Abfall derer, die sich nicht scherten und nur an sich selbst und ihren eigenen Gewinn dachten.“

„Ja …“

„Ja. Ganz genau. Sie haben diese Welt gerettet. Sie haben alle Pflanzen neu gezüchtet, alle Kriege beendet, alle finanziellen Ungerechtigkeiten beseitigt, ihre Weitsicht und Selbstlosigkeit hat uns alle gerettet. Und wenn sie zum Dank dafür den Mond als ihr Eigen, als ihre Trophäe, ihr Wahrzeichen haben wollen, den Mond, der sowieso zu nichts nütze ist und damit allein nur einmal mehr ihre unvergleichliche Gutherzigkeit beweist, dann ist es mir eine Freude, sie dabei zu unterstützen, und wenn du kleines dummes undankbares Mädchen ihnen das nicht zugestehst, dann bist du genau so eine Schande wie dein Cousin mit seinen Reden und Filmen und Artikeln und Demonstrationen und den Lügen vom wahren Ende der Welt und von Unterdrückung und heraufbeschworenen Kriegen und vergiftetem Essen und krankmachenden Medikamenten all diesen Verschwörungstheorien. Niemand vor uns war je so sicher wie wir heute. Wir sind gesetzlich vor allem Leid und allen Krankheiten geschützt. Wir haben sichere Arbeitsplätze. Wir haben sichere Häuser, mehr kontrolliertes Essen, als man verdauen kann. Wir haben die Vergangenheit überlebt. Wir sind die Welt.“

„Aber die Welt war schon so viel länger da als die Präsidentschaft.“

„Ja, im Chaos.“

„Aber wie haben die Menschen dann überhaupt so lange überlebt, wenn man nie zuvor auf der Welt überhaupt leben konnte?“

Da seufzte er. Die Hände verschwanden in den Taschen. Stiefelsohlen knirschten, die nicht die seinen waren.

„Keine Ahnung, aber Fragen wie die bringen uns auch nicht weiter. Du hast ein Gesetz gebrochen. Du mußt bestraft werden.“

„Aber wie kann so was ein Verbrechen sein? Der Mond ist nun mal da. Da am Himmel. Jede Nacht. Das einzige Licht überhaupt. Wie kann man da NICHT hingucken?“

„Indem man nicht hinguckt. Schluß jetzt damit. Da ist der Wagen. Steig ein.“

„Aber ich hab nichts getan.“

„Du kommst mit uns mit.“

„Wohin?“

„Was denkst du wohl?“

„Wie lange?“

„Bis du Einsicht zeigst.“

„Aber ich hab nichts getan.“

„Rein in den Wagen.“

„Nein.“

Dieses Seufzen war anders. Frustrierter. Aufgebracht. Ungehalten. Kam vielleicht sogar aus beiden Kehlen gleichzeitig.

„Das muß hier doch jetzt nicht wirklich zu einem Problem werden. Wir sind doch alle vernünftige Menschen.“

„Verschwende nicht deine Zeit, Kollege, denk mit deinem Kopf, du weißt wie es ist. Und bei der Familiengeschichte … ist doch immer dasselbe. Wenn es ihr nicht reicht zu wissen, wie gut sie es hat, dann muß sie es eben zu spüren kriegen.“

Da waren sie wieder da, alle beide Paar schwarzer Stiefel. So nah nebeneinander. Dazu Hände, so viel zu kräftig. Der schwarze Wagen nur drei, vier Schritte weit weg. Sie kannte das Klicken der Tür, wenn sie zuschlug. Wußte, wie endgültig es klang und das schon von dieser Seite aus. Der Straße. In den Ohren derer, die stehenblieben und zusahen, nachsahen.

„Nein …“

„Jetzt hör schon auf.“

„Nein, ich meine, ich gestehe, ich gebe es zu. Ich weiß wie gut ich es hab, ich hab hingeguckt. Ich hab nach oben geguckt, ich mach das jeden Tag, hört ihr? Jeden Tag. Ich sitz an meinem Fester und starr nach oben. Warum auch nicht? Das ist das bescheuertste Gesetz, das ich je gehört habe. So sinnlos. Und wißt ihr warum? Weil es den Mond gar nicht gibt. Der ist gar nicht da. Nur eine Erfindung. Alles was da oben ist, ist die Sonne. Und sie hängen jeden Abend einen Lichtfilter vor und wollen nicht, daß wir das wissen, weil wir dann wüßten, daß sie gelogen haben. Und wenn sie nicht gelogen hätten und die Sonne nicht jeden Abend wieder verhängen würden, könnte jeder sehen, daß es nachts nicht dunkel sein muß und es keinen Grund gibt, die Straßen zu bewachen und Sperrstunden zu unserer Sicherheit zu verhängen, weil es nämlich immer schön und sonnig und hell sein könnte.“

„Netter Trick, stimmt nur nicht, denn wie könnten sonst manchmal beide gleichzeitig am Himmel stehen?“

Stille.

Irgend jemand räusperte sich, aber sie konnte nicht sagen, wer von den beiden, weil sie nur ihre Stiefel sah. Zwei Paar. Ein Fuß neben dem anderen. So schwarz, wie die Straße selbst. Zum in den Asphaltversinken.

Sie hätte schwören können, wären da nicht die kleinen runden und kantigen Steine gewesen, die im Silberlicht schimmerten und sich nicht rührten, wären sie auch wirklich versunken. Alle beide. Einfach untergegangen und sie ganz allein unter dem Mond zurückgeblieben.