Wählt Jesus

 

Abred starrte ungläubig auf die Umfrageergebnisse, die der Monitor zeigte. Gouverneur wollte er werden, der vorläufig letzte Akt in einer langen Prozession von Karriereschritten, einer gewaltiger als der andere. Erfolge, die seinen Vater hatten verstummen lassen, seinen kritischen Vater, seinen gehässigen Vater, der Abred stets zum Vorwurf gemacht hatte, dass er so anders war. Jetzt war der alte Sack schon lange tot, aber Abred hörte noch immer das gefährliche Klimpern seiner Orden, hörte ihn noch immer sagen, dass er nichts tauge, dass er unmöglich sein Sohn sein könne, dass Mutter sich auf ein Abenteuer eingelassen haben musste während er da draußen gewesen war, um das Universum zu einem sicheren Ort zu machen. Abred hatte gehofft, dass die Stimme schweigen würde, wenn er erst oben auf dem Balkon stand und den Massen zuwinkte, die ihn zum Lenker ihres Geschicks ernannt hatten. Stattdessen hörte er seinen Vater jetzt lachen, und wenn die Prozentangaben wirklich stimmten, würde das Lachen vermutlich nie wieder verstummen.

Abred rückte in seinem Sessel nach vorn und legte den Kopf schief. „Weißt du“, sagte er zu Tjolop, „wenn man nicht so direkt drauf guckt, so frontal, sieht es gar nicht so schlimm aus, irgendwie knapp, ein Kopf an ...“. Abred zögerte. Sein Kontrahent war so fernab jeder Form, die seine Heimat, die Erde, je an Leben hervorgebracht hatte, dass man kaum von einem Kopf sprechen konnte. Oder Armen, Beinen, einem Bauch, einem Hintern. „Es sieht jedenfalls so aus, als könnte ich das Ruder nochmal herumreißen“, seufzte Abred.

Tjolop verschränkte seine Arme vor der Brust und sagte: „Dieses Wunschdenken wird uns kaum weiterhelfen. Wir müssen bei den Fakten bleiben. Nach diesen Umfrageergebnissen ist es ein Fakt, dass wir nicht nur verlieren werden, wenn die Bewohner des Quadranten übermorgen ihre Stimmen abgeben. Wir werden untergehen. Das ...“. Tjolop schmatzte kurz mit seinem schmierigen, fliegenartigen Rüssel, der ein erstaunlich agiles Eigenleben zu führen schien. „Das wird eine Blamage. Politisch sind wir danach erledigt.“

Abred winkte ab und goss sich Wein nach, bis es aus der Flasche nur noch tropfte. „Umfragen sind doch eh' Mist“, sagte Abred und leerte sein Glas in einem Zug. „Auf der Erde hat es so viele Wahlen gegeben, die ganz anders ausgegangen sind, als die Statistiker vorausgesagt hatten.“

„Zum Beispiel?“, fragte Tjolop.

„Zum Beispiel“, sagte Abred. Er wusste, dass es in der Geschichte seiner Heimat wimmelte vor Fällen, die das Gesagte zu unterstreichen vermochten, aber er wusste auch, dass Geschichte einfach nie sein Fach gewesen war. „Ach, was weiß ich, wer hat diese Scheiße eigentlich erstellt? Das kann doch unmöglich auf einem meiner Sender gelaufen sein.“

„Eine Organisation namens ,Freies Belebetem'“, sagte Tjolop. „Sie verbreiten es über Netzwerke und Frequenzen, die sich unserer Kontrolle entziehen.“

„Habe ich nicht mal verdammt viel Geld ausgegeben, damit es solche Netzwerke und Frequenzen nicht mehr gibt?“, fragte Abred. „Und hatte ich dich nicht als Hauptverantwortlichen mit dieser Aufgabe betraut?“

Tjolop nahm die leere Flasche von Abreds Arbeitstisch und studierte eine Sekunde lang das Etikett darauf. Dann sagte er: „Mit Verlaub, aber diese Maßnahmen, die öffentliche Meinung zu beeinflussen, sind einer der Gründe dafür, dass die Bewohner Belebetems sich ihrem Kontrahenten zuwenden.“ Tjolop nickte in Richtung eines Bildes von einem fleischfarbenen Zylinder, der von Mündern übersät war und über dem ein schwarzes Auge schwebte, das eine Kordel aus Muskelsträngen und Blutgefäßen mit dem Körper verband. Abred hatte dem fremdartigen Wesen Hörner und einen Schwanz angemalt, der in einer dreizackigen Gabel endete.

Ein angewiderter Laut entfuhr Abred. „Sieh ihn dir an, Tjolop“, sagte er. „Das Ding soll mich schlagen? Er las kurz etwas in den Umfrageergebnissen nach. „Einem Zyklopen-Penis trauen die Leute mehr soziale Kompetenzen zu als mir?“

„Ihr habt einige sehr unpopuläre Entscheidungen in eurer Zeit im Rat gestützt“, sagte Tjolop. „Von Jesus erhoffen sie sich Veränderung.“

Jesus. Bis heute entfuhr Abred ein Lachen, wenn er den Namen im Zusammenhang mit seinem politischen Gegner hörte. Die christliche Religion hatte sich in den Jahrhunderten der Kolonialisierung im Universum verbreitet wie Coca Cola und Nokia-Kommunikatoren, und mitunter hatte sie sich mit außerirdischem Kulturgut bis zur Unkenntlichkeit vermischt. Aber ein Ding wie diesen Dummschwätzer Jesus zu nennen … nun, aus rein politischer Sicht, der Gedanke war Abred schon des öfteren gekommen, war der Erden-Jesus seinerzeit vielleicht genau das gewesen: ein Dummschwätzer.

„Keiner weiß, woher er kommt“, protestierte Abred und öffnete eine weitere Flasche Wein. „Da fällt so ein hässlicher Haufen Scheiße von den Sternen und die Leute, diese verdammten nichtsnutzigen Arschlöcher, wollen ihn zum Gouverneur machen.“

„Er ist ein großartiger Redner“, bemerkte Tjolop.

Abred strafte seinen Assistenten mit einem verachtenden Blick. Wenn Jesus redete, dann meist nicht nur aus einem seiner Münder, und nicht nur in einer Sprache. Es war ein unverständliches babylonisches Gebrabbel, das der kleine Mistkerl von sich gab, es klang, als würde man mit einer kaputten Funkanlage Signale von unterschiedlichen Planeten und aus unterschiedlichen Zeiten empfangen. „Er sagt doch nichts, verdammt“, rief Abred und schlug mit der Faust auf den Tisch.

„Viele Leute behaupten, er sage alles“, kommentierte Tjolop mit gelassener Stimme Abreds Ausbruch.

„Ja, aber alles gleichzeitig!“ Ein weinerlicher Unterton hatte sich in Abreds Stimme geschlichen. Er zeigte diktierend auf Tjolop. „Ich will ihn sprechen“, sagte er. „Noch vor der Wahl. Heute. Nein, warte, ich bin zu besoffen. Aber morgen. Morgen will ich ihn sprechen.“

Tjolop kratzte sich mit zwei seiner rechten Hände nervös am Hinterkopf. „Ich, ich weiß nicht, ob das möglich ist“, sagte er.

„Ich bezahle dich verdammt gut, um sowas möglich zu machen“, sagte Abred scharf. „Und jetzt verschwinde und kümmere dich darum. Ich muss nachdenken.“

 

Ein gewaltiger Schwarzer brachte Jesus in Abreds Büro. Er trug eine zerlumpte Uniform, vermutlich war er Veteran einer der unzähligen Kriege der letzten Jahre. Das Auge in seiner unversehrten rechten Gesichtshälfte blitzte Abred böse an, die linke war eine billige metallene Prothese, eine Maske mit angedeuteten Konturen von Nase, Auge und Mund.

Jesus saß in einer transparenten Schüssel, die der Schwarze trug. Er schwamm darin in einem violetten Saft, den seine Anhänger Wasser des Lichts nannten. „Jesus“, sagte Tjolop in der feierlichen, hoch offiziellen Tonlage, die er immer anschlug, wenn Gäste Abreds Büro betraten.

Abred verdrehte genervt den Blick zur Decke. „Das sehe ich, danke.“

„Lass uns allein“, sagte Jesus zu dem Schwarzen. Wenn Abred richtig mitgezählt hatte, war diese Forderung aus fünf seiner Münder gekommen, in Englisch, Französisch, und drei nicht irdischen Sprachen.

„Seid ihr sicher, Herr?“, fragte der Schwarze und ließ Abred nicht eine Sekunde aus dem Auge. Abred zuckte mit den Schultern und versuchte, ein gleichgültiges Gesicht zu machen. Der Schwarze hätte ihm den Kopf abreißen können, bevor Tjolop oder der draußen wartende Sicherheitsdienst die Gelegenheit gehabt hätten, einzuschreiten. Die Veteranen bildeten eine der Gruppen, die nach ihrer Selbsteinschätzung allen Grund hatten, Abred zu hassen. Er hatte dafür gestimmt, dass ehemaligen Soldaten die Unterstützung entzogen wurde, wenn sie seit mehr als zehn Jahren aus dem Dienst ausgeschieden und vom Grad ihrer Verstümmlungen her in der Lage gewesen waren, eine Arbeit anzunehmen. „Die Rechnung ist bezahlt“ war der Slogan der Kampagne gewesen, der auf den Plakaten neben Abreds Gesicht gestanden hatte. Das Gesicht wiederum, dass Abred dabei vor Augen gehabt hatte, war das seines Vaters gewesen, der sich seiner Ansicht nach viel zu luf seinen Krieger-Lorbeeren ausgeruht hatte. Die Änderung des Gesetzes und das Kippen der öffentlichen Meinung zu Ungunsten der Veteranen hatte dazu geführt, dass man mittlerweile in Raumhäfen Krüppel Waren verladen sehen konnte oder einem im Supermarkt die Lebensmittel in die Tüte gepackt wurden von Torsos, die nur einen Arm hatten.

„Ich bin sicher“, sagte Jesus, mit etwa vier unterschiedlichen Stimmen. Abred zwinkerte dem Schwarzen zu. Der fuhr sich mit dem Zeigefinger über den Hals. „Oh bitte“, sagte Abred gespielt gelangweilt. Gerade war es ihm eiskalt den Rücken herunter gelaufen. Ihm war der Gedanke gekommen, ob es nicht vielleicht doch mehr als nur eine Wahl zu verlieren gab. Was, wenn Jesus' Sieg die Frustration, die sich in Bürgern wie dem schwarzen Riesen angesammelt hatte, endgültig entfesselte? Und selbst wenn die nervtötende kleine Fleischröhre aufgrund einiger klug gezogener Fäden doch verlieren sollte, war es dann nicht sogar noch viel wahrscheinlicher, dass es zu Revolten und Gewaltausbrüchen kommen würde?

Abdred nickte Tjolop zu. „Es soll doch fair bleiben“, sagte er. „Nur wir zwei, unter vier, äh ...“. Sein Blick fiel auf Jesus' Auge, das an seiner Kordel hin und her wog wie wie der Kopf einer Kobra, die sich aufgerichtet hatte. „Nur wir zwei“, sagte Abred noch einmal.

Als der Schwarze und Tjolop den Raum verlassen hatten, herrschte einige Sekunden lang Schweigen zwischen Abred und Jesus. Das Auge des Gastes umkreiste den Zylinderkörper seines Trägers wie ein kleinerer Planet einen größeren, offenbar studierte er das Büro seines Kontrahenten sehr genau. Sein Blick blieb an dem Bild hängen, das ihn selbst zeigte, samt der Modifikationen, die Abred daran vorgenommen hatte. Er hatte es nicht abgenommen, um seinen Angestellten im Allgemeinen und Tjolop im Besonderen gegenüber Stärke zu demonstrieren. Jesus' Münder lächelten.

„Sehr witzig“, sagten sie. „Das ist sehr witzig, Sie sind sehr witzig, nicht wahr?“

Abred grinste unsicher zurück. „Ein kleiner Spaß, gesunde Konkurrenz belebt das Geschäft, und das sind wir ja, Konkurrenten.“

Jesus' Münder verzogen sich zu geraden, ernsten Strichen. „Konkurrenten wie Gegner, Feinde?“, fragten sie. „Sie sind nicht mein Feind. Ich kenne Sie doch gar nicht.“

Abred sah Jesus ernst an. „Hören Sie, wir beide wollen Gouverneur des Quadranten werden, aber nur einem von uns wird diese Rolle zu Teil. Das ist ein demokratisches Prinzip.“

Jesus zeigte keine Reaktion. Er sah aus, als verstünde er tatsächlich nicht, worauf Abred hinaus wollte.

„Ach, verdammt, was soll das?“, sagte Abred erbost. „Wir kämpfen um einen Titel, und im Moment haben Sie die besseren Karten, und das wissen Sie auch.“

„Karten?“, fragte Jesus. „Wie ein Kartenspiel?“

„Ja, genau, ein Spiel“, bestätigte Abred. „Und Sie sind drauf und dran, es zu gewinnen. Die Frage ist, wie dringend Sie gewinnen wollen. Sie werden mich studiert haben wie ich Sie, auch wenn ich zugeben muss, dass es da nicht viel herauszufinden gab. Sie waren plötzlich einfach da und haben die Leute verrückt gemacht mit ihren Versprechen.“

„Ich will helfen und Ordnung bringen, Ihnen, allen, egal, woher Sie kommen“, sagte Jesus.

„Ich fasse mich mal kurz“, sagte Abred. „Wären Sie eventuell bereit, im Gegenzug für eine materielle Zuwendung ihre Kandidatur zurückzuziehen? Sie wissen, dass ich sehr reich bin.“

Jesus schien tatsächlich sprachlos. Seine Münder öffneten und schlossen sich, einige leckten sich die Lippen. „Was soll ich mit Material?“, fragten drei von ihnen. Abred glaubte, zu erstehen. Jesus wollte den Unbestechlichen heraushängen lassen. Natürlich passte das zu der eigenen Legendenbildung, die er so gekonnt vorantrieb. Abred hatte die Leute bei Reden des hässlichen kleinen Zyklopen gesehen, wie sie mit weit aufgerissenen Augen ins Leere starrten und das sagten, was Jesus ihnen vorgab, vielstimmig, Hasstiraden gegen die herrschende Ordnung, die ihrer Meinung nach so viele von ihnen verarmt und verdreckt zurückgelassen hatte. Einige Male hatten die Zuhörer zu Mülltonnen und Eisenstangen gegriffen und Scheiben eingeschlagen, die Bahn demoliert, die tief in das Innere des Planeten führte, wo viele dieser Taugenichtse sich in den Minen verdingten. Die Polizei war fast nie eingeschritten, obwohl Abred die meisten der Ordnungshüter gut bezahlte, damit sie seine Interessen vertraten. Aber in dem Moment der Reden, jedenfalls nach dem, was Abred auf dem Schirm gesehen hatte, waren sie ähnlich hypnotisiert gewesen wie der Rest der Menge.

Etwas krabbelte aus einem von Jesus' Mündern. Es war schwarz und schnell und zuerst glaubte Abred, das Ding hätte ihm die Zunge herausgestreckt. Dann sah er den kleinen schwarzen Krabbler über den Boden krabbeln.

„Hey!“, sagte Abred. „Was soll das denn? Haben Sie gerade in mein Büro gerotzt, Sie ...“. Das kleine schwarze Ding aus Jesus' Mund bewegte sich genau auf ihn zu. Abred trat danach, zweimal, und verfehlte es zweimal. Es war flink, und ehe er es sich versah, krabbelte es über seine Schuhe in sein Hosenbein. „Hey! Tj ...“ Abred wollte nach seinem Assistenten rufen, stellte aber fest, dass ihm plötzlich die Stimme versagte. Seine Stimmbänder waren taub, hatten das Gefühl in dem Moment verloren, als er einen Stich in der Wade gespürt hatte. Er riss das Hosenbein hoch und sah, wie der kleine Krabbler sich unter seiner Haut in Richtung der Hüfte bewegte. Abred spürte keinen Schmerz. Umso unheimlicher war es, nachdem er sich das Hemd vom Leib gerissen hatte zuzusehen, wie das Ding sich immer weiter bewegte, immer höher, bis zu seinem Kopf.

Abred versuchte zu schreien. Es gelang ihm nur ein würgender, kratzender Laut, der klang, als müsste er sich übergeben. Stechender Schmerz explodierte in seinem Kopf. Doch der Schmerz war das wert, was als nächstes kam, denn was immer das schwarze Ding gewesen war, es ließ Abred sehen, ließ ihn Jesus' Herrlichkeit erkennen, seine Münder, die stets die Wahrheit sprachen, sein Auge, das das Wohl aller im Blick hatte, ein Wesen, dem jeder Egoismus, jeder Gedanke an sich selbst fremd war. Jesus würde für sie alle sorgen, die Veteranen, die geknechteten Minenarbeiter, und ihn selbst, Abred, auch wenn sie Feinde gewesen waren. Es gab keine Feindschaft da, wo Jesus hergekommen war, das begriff Abred nun. Es gab nur einen, der alle war, und alle anderen, die zu dem einen verschmolzen, so dass jeder Gedanke an das eigene Wohl stets das aller enthielt. Es war so wunderbar, dass Abred begann zu weinen, weil das Licht, das wunderschöne Licht, in seinen Augen brannte wie flüssiges, heißes Glück.

 

„Wie war das Gespräch?“, fragte Tjolop. „Wird er sich aus dem Wahlkampf zurückziehen?“

„Nein“, antwortete Abred, während er auf dem Bildschirm eine kindliche Zeichnung von Tjolop anfertigte, mit einer lachenden Sonne über seinem fliegenartigen Kopf.

„Aber … Wollen Sie ihm das Feld kampflos überlassen?“, fragte Tjolop. „Wozu haben Sie ihn denn heute hierher bestellt?“

Abred zuckte mit den Schultern. „Die Leute müssen entscheiden, und Sie werden richtig entscheiden, denn ihr eigenes Wohl liegt in ihren Händen.“

„Wenn Sie meinen“, sagte Tjolop misstrauisch. Als er zum Plakat von Jesus an der Wand sah, entfloh etwas aus Abreds Mund.

„Er ist schon ein hässlicher, kleiner Kerl, oder?“, fragte Tjolop.

Abred lächelte und nickte. Das schwarze Ding hatte Tjolops Schuhe erreicht.