Füchtige Gedanken

Der Tod, sagt man, klärt den Verstand, und Buße läutert die Seele. Meine Buße zertrümmert meinen Verstand und der Tod ist der Fluchthelfer meiner Seele.

Hengstridge und Schäfers haben es geschafft. Sie sind ihm entkommen.

»Das werden meine Meisterstücke, Shepherd«, hallte seine Stimme durch das Schiff.

Zwei Tage hat er mit ihnen gearbeitet, dann konnten sie endgültig fliehen. Vor seinen Augen und mit seiner Hilfe.

Er hat geschrieen. Sein Schrei klammerte sich an meine Seele und riß daran. Zorn war in diesem Schrei und Wahnsinn. Und eiskalter Hass. Dann war es still. Carsters und ich erlebten einen wundervollen irrationalen Moment der Hoffnung.

Dann kam er über uns.

Manchmal leuchtet noch so etwas wie Leben in Casters Augen. Immer dann, wenn ich ihn füttere.

An sein Sabbern habe ich mich gewöhnt.

Ich schlich nachts an sein Bett und hob den Arm mit dem Messer ... Manchmal glaube ich, das Gefühl kehrt wieder in den Arm zurück, doch ich kann mich auch täuschen. Er läßt nicht zu, dass ich Carsters zur Flucht verhelfe.

Verfluchte Sensoren. Seine Augen sind überall. Jeder Quadratmeter wird belauscht. Selbst mein Herzschlag gehört mir nicht mehr alleine.

Es gibt keine Messer mehr.

Ich schreibe alles auf, damit ich mich später daran erinnern kann. Wann später auch sein wird. Wenn ein Später existiert. Wenn mein Ich dann noch existiere. Ich tue es nachts, mit dem Körper zur Wand. Die Sensoren können es nicht erfassen, sonst hätte er mich schon bestraft. Hätte dafür gesorgt, dass ich nicht mehr schreiben kann. Immer wenn er ruft , oder unvermittelt herein kommt, verstecke ich meine Aufzeichnungen unter der zerlumpten Decke, die mein Bett ist. Wenn ich noch genug Gefühl in mir hätte, würde ich ihn hassen. Doch die Angst hat alle Gefühle erodiert. Ich sehne mich danach, dass es endlich endet.

Seit gestern höre ich Demiones nicht mehr. Wenn er tot ist, beneide ich ihn. Einsamkeit sickert wie eine dunkle kalte Flüssigkeit in meinen Verstand. Ihre Kälte lässt mich zittern.

»Was machst du da, Shepherd?«

Seine Stimme! Gerade leise genug, dass ich nicht taub werde, gerade laut genug, dass es unglaublich schmerzt. Ich schütze meine Schriftgedanken mit meiner Decke.

»Lass mich in Ruhe! Oder bring es endlich hinter dich!« schreie ich, hilflos wie ein Kind.

»Warum, Shepherd? Du bist mein Lieblingsspielzeug. Warum sollte ich dich zerbrechen?«

Sein Lachen reibt über meinen Verstand wie grobes Schmirgelpapier.

»Ich habe eine Aufgabe für dich. Geh ins Labor.«

Meine Schrift ist zittrig, obwohl der Weinkrampf schon vor Stunden nachgelassen hat. Demiones lebt noch. Als ich das Labor betrat, starrte er mich mit riesigen Augen an. Sie saßen noch einigermaßen an den richtigen Stellen. Verstehen brannte darin, heiß und hell, und verzehrte langsam seinen Verstand. Die Manipulatoren haben ganze Arbeit geleistet. Kein Wunder, dass es so lange gedauert hat. Wenn er wenigstens eine Betäubung benutzt hätte.

Ich brach schluchzend zusammen und flehte um Erlösung. Für Demiones. Und für mich. Demiones war der letzte, mit dem ich hatte reden können. Unser Peiniger hat einen perversen Sinn für Humor. Die falschen Lippen in Demoines´ Gesicht sahen fast echt aus. Ich habe ihn seit Stunden nicht mehr gesehen. Vielleicht konnte er entkommen. Aber dann hätte ich seine Leiche finden müssen.

Ich habe geschlafen. Wie lange? Es spielt keine Rolle. Zeit ist bedeutungslos geworden. Ich habe geträumt. Von daheim. Die Terrasse hinter dem Haus. Es war Sommer, die Luft war warm und angefüllt mit dem Duft der Felder jenseits der Gartenmauer. Maureen war bei mir. Ich schmeckte Eistee auf meinen Lippen. Wer gesagt hat, Sehnsucht kann töten, war ein gottverdammter Lügner.

Warum habe ich geschlafen? Was ist passiert? Hat er etwas mit mir gemacht? Was hat er mit mir gemacht?

Der Traum war grauenhaft. Er hat mich daran erinnert, was ich alles verloren habe. Das hat unser Dämon getan. Er hat mich das träumen lassen, um mich zu quälen. Das ist alles, was er kann. Uns zu quälen und zu erniedrigen.

»Du gottverdammtes Schwein. Lass uns endlich sterben!« schreie ich ihn an.

»Aber Shepherd, warum die Aufregung? Dir geht es doch gut. Du hast Nahrung, ein Dach über dem Kopf, Unterhaltung. Was willst Du mehr? Oder langweilt dich unser kleines Spiel? Soll ich es ... interessanter machen?«

Die allgegenwärtige Angst greift mit ihren kalten, klammen Fingern in meinen Bauch und zerrt an meinem Magen. Ich gebe ihr nach, krümme mich zusammen, kauere am Boden. Sein Gelächter vibriert in meinen Knochen und schüttelt mein Gehirn. Warum werde ich nicht endlich wahnsinnig?

Ich habe eine geheimen Ort gefunden. Nur ich weiß, wo er ist. Ich habe ihn durch Zufall entdeckt, als ich Demiones gesucht habe. Hinter einer Wand in der Kombüse verläuft ein schmaler Wartungsschacht . Zu klein für ihn. Es gibt dort keine Sensoren. Er kann mich nicht mehr sehen oder spüren. Durch das ganze Schiff hat er gebrüllt deswegen. Er ist maßlos in seinem Zorn. Ich hoffe, Demiones und Casters haben nicht lange leiden müssen. Nahrung und Wasser gibt es hier nicht, nur Frieden. Jetzt kann ich ihm endlich sein Spielzeug wegnehmen.

»Komm heraus, mein kleiner Affe, ich finde dich ja doch. Komm, putt, putt.«

Sein Lachen dröhnt betäubend laut. Alles schwingt, wie im Inneren einer Glocke.

»Komm schon, du kannst dich nicht ewig verstecken. Oder soll ich ein bisschen mit der Luft spielen?«

So leicht wirst du es mir nicht machen, nicht wahr? Du wirst die Luft nur soweit verdünnen, dass die Schmerzen mich zum Schreien bringen. Damit du mich finden kannst.

»Komm her! Oder soll ich mit Carsters spielen? Der ist so langweilig. Er redet nicht mit mir. Aber wenn du nicht mit mir spielen willst ...«

»Verzeih mir«, schluchze ich in meinen Ärmel. Ich hoffe, du bist entkommen und hast nur deinen Körper zurückgelassen.

Kann ein Verstand Selbstmord begehen?

»Shepherd, mach mich nicht wütend. Ich bin noch nicht fertig mit dir. Ich weiß jetzt, was ich bei den Anderen falsch gemacht habe. Bei dir werde ich die Fehler nicht wiederholen. Also komm, lass ins Gott spielen.«

Er wird mich nie in Ruhe lassen, dazu hasst er mich zu sehr. Hass ist sein Herzschrittmacher. Ohne ein Ziel für seinen Hass wird er sterben.

Tränen rinnen über meine runzeligen Wangen, als ich mein Gesicht in der spiegelnden Wand sehe. Ich wünschte, "Affe" wäre nur eine Beschimpfung.

»Ich werde dich schon noch finden, Shepherd. Du kannst dich nicht ewig verstecken. Kannst du dich noch an Essen erinnern? Ich habe Essen hier für dich. Der Tisch ist bereitet. Sieh und schmecke, wie freundlich ich bin.«

Er kontrolliert alles. Licht, Luft, Nahrung. Genug, um nicht zu sterben. Mehr nicht. Wann habe ich das letzte Mal wirklich gegessen?

Ich kann mich nicht erinnern.

Oh Gott. Ich kann mich nicht mehr erinnern!

»Warum kommst du nicht zum Essen? Riecht es nicht köstlich? Ich dachte, du magst Demiones«

Nein! Selbst er kann nicht so grausam sein.

»KOMM ENDLICH RAUS!«

Er reißt das Schiff auseinander, um mich zu finden. Was soll ich nur tun?

»Du und deine Freunde haben mir mein Leben weggenommen. Dafür schuldet ihr mir alles. Also komm endlich spielen.«

Wir hätten ihm keinen autarken Körper geben dürfen. Das Schiff wäre genug gewesen. Man stelle sich vor: Ein Mensch mit der Macht eines niederen Gottes. Muskeln aus dem Sternenfeuer selbst, die ihn durch den Raum treiben. Augen so scharf, das sie alles durchdringen können. Ohren so empfindlich, dass sie den Gesang des Kosmos hören können. Was bedeutet es da schon, diesen schwächlichen Haufen Proteine aufzugeben, den man gemeinhin Körper nennt? Doch er wurde undankbar und wandte sich gegen uns, seine Schöpfer. Die Macht, die wir gaben, sie hat seinen Verstand vergiftet.

»Ich werde das Schiff Zentimeter für Zentimeter auseinander nehmen, Shepherd. Hörst du? Ich werde dich finden. Und dann werde ich Gott an dir spielen. So wie ihr Gott bei mir gespielt habt. Mein Gehirn juckt , aber ich kann mich nicht kratzen. Ihr habt mir meinen Körper genommen und mich in diesen Stahlsarg eingesperrt. Dafür werdet ihr bezahlen. Ihr wolltet einen neuen Adam, doch ihr habt einen neuen Luzifer erschaffen. Und meine und eure Hölle ist real.«

Hoffnung sitzt wie ein Parasit in meinem Denken. Sie hält mich am Leben, damit sie einen Wirtskörper hat. »Es wird Rettung kommen«, flüstert sie mir ein.

Sie lügt. Es gibt keine Rettung. Nur noch Erlösung.

»Ihr dachtet, ihr hättet ein Wunder vollbracht. Ihr dachtet, ihr hättet ein neues, übermächtiges Wesen geschaffen. Ihr habt die Hölle über mich gebracht, Shepherd. Ich kann nicht schlafen, ich kann meine Augen nicht mehr schließen. Ich sehe alles. Ich höre alles. Ich spüre alles. Ich hasse euch, hörst du? Nicht einmal vergessen kann ich. Selbst diese Erleichterung habt ihr mir genommen. Ich will sterben, aber ihr habt mich unzerstörbar gemacht. Diese letzte Gnade ist mir auf ewig verwehrt. Komm heraus, damit ich dich bestrafen kann, so wie du es verdienst!«

Wir hätten keinen x-beliebigen Spender nehmen dürfen, das ist mir jetzt klar. Wir hätten ihn sorgfältig auswählen und vorbereiten müssen. Wir haben uns auf Demiones´ Theorie verlassen. Er hatte uns garantiert, dass die Löschung des Spenders perfekt sei. Das Gehirn ist immer noch die komplizierteste Maschine im bekannten Universum. Von ihrem Verständnis sind wir so weit entfernt wie ein Cro Magnon vom Verständnis des Feuers. Die Löschung hat versagt. Wir haben versagt.

»Riechst du das, Shepherd? Die Exkremente? Die verfaulte Nahrung? Deine Angst? So riecht ein Zoo. Mein Zoo. Und du bist die Hauptattraktion. Der erste sprechende Affe. Mehr bist du nicht. Ein sprechender Affe. Ich werde dich Ugh-Ugh nennen. Hörst du, Ugh-Ugh?«

Er kommt näher.

Die Angst ist wieder da. Sie hatte sich nur kurz versteckt, um sich jetzt wieder an mich zu schmiegen. Er ist in der Kombüse. Während ich schreibe, macht er sich an der Wand meines Versteckes zu schaffen. Wie besessen schreibe ich weiter. Wenn ich aufhöre zu schreiben, wird er mich holen, das weiß ich. Er wird mich niemals in Ruhe lassen. Er hasst mich. Dabei habe ich ihn geschaffen. Ich habe ihm Macht gegeben. Ich habe ihm neue Augen und Ohren gegeben, besser als alle menschlichen Augen und Ohren. Warum hasst er mich, statt mir zu danken?

Eine stählerne Hand bricht durch die Wand. Sie zerreißt, was mich von der Hölle trennt.

»Zeit zu spielen, Ugh-Ugh.«