Aschenregen

Der Morgen war kaum weniger schwarz und trostlos als die Nacht. Dicke, rußfarbene Wolken bedeckten den Himmel, verschluckten jegliches Sonnenlicht und ließen nicht mehr als eine diffuse Helligkeit an den Erboden heran. Ein böiger Wind strich über die schlammige, mit kümmerlichen Sträuchern bedeckte Ebene und brachte den Geruch von Fäulnis, Verwesung und Tod mit sich.

Michael zitterte. Er fror, obgleich es nach wie vor gut und gern dreißig Grad haben mochte und die schwüle Hitze selbst ohne seinem T-Shirt und der schäbigen Leinenhose kaum zu ertragen gewesen wäre. Das Frösteln ergriff seinen gesamten Körper und er konnte sich bloß mit größter Willensanstrengung von dem Wunsch befreien, seine Waffe fallenzulassen und sich schluchzend zu einem Häufchen Elend zusammenzurollen. Michael schloss für einen Moment die Augen, presste die Lippen aufeinander und bemühte sich die eisige Empfindung in seinem Inneren zu verbannen. Es gelang ihm, wenn er auch das Gefühl hatte, dass sich Verzweiflung und Furcht nicht lange würden besänftigen lassen.

Mühsam hob er den Kopf und blinzelte in den Himmel empor.

Mit dem Morgengrauen hatte es zu regnen begonnen. Es waren große, gräulich-trübe Tropfen, die sich klatschend mit dem braunen Morast verbanden und verzweigte, schimmernde Lachen bildeten. Der zähflüssige Regen hatte Michaels Haare verklebt und war selbst durch seine imprägnierten Militärstiefel gedrungen. Man hatte ihnen mitgeteilt, der Niederschlag sei giftig - verseucht mit Schwefel, Ammoniak und zahlreichen weiteren Substanzen. Dennoch war keiner von ihnen von seinem Platz gewichen. Allen war bewusst, dass sie die letzte Verteidigungslinie bildeten, sollten die Außenposten und der um die Stadt gelegte Elektrozaun sie nicht länger schützen können.

Michael blickte auf seine Armbanduhr. Knapp fünfzehn Minuten bis zur Mittagspause. Und kaum drei Stunden bis zum Start der Raumfähre.

Stumm wischte er sich den mit Asche vermengten, kalten Schweiß aus dem Gesicht. Er war müde, schläfrig wie ein Bär im Spätherbst. Allein mithilfe der zahlreichen Koffeintabletten und Analeptika vermochte er sich auf den Beinen zu halten.

„Hast mal 'ne Zigarette?“

Michael wandte sich um. Dimitri hatte seinen Posten verlassen und war neben ihn getreten. Der Russe kümmerte sich nicht darum, dass er aufrecht stand und sein Kopf über die Kante des Schützengrabens ragte. Nervös befingerte er das metallene Kreuz an seiner Brust.

„Nein“, gab Michael zurück. „Hatte ich noch nie.“

Dimitri nickte wissentlich und marschierte an seinen Posten zurück. Michael seufzte tief. Der Russe besuchte ihn mehrmals täglich - jedes Mal fragte er um eine Zigarette, jedes Mal gab ihm Michael die selbe Antwort. Es war beinahe zu einem Art Ritual geworden, das sich seit Wochen unablässig wiederholte. Michael glaubte nicht, dass es hier oder in der Stadt noch jemanden gab, der Zigaretten besaß.

Ein fernes Grollen nahm Michaels Aufmerksamkeit in Anspruch. Das Geräusch mochte der Donner eines Gewitters sein oder aber die Explosion eines Sprengsatzes. Mit trüben Augen musterte Michael das Ödland jenseits des Zaunes. In einigen Kilometern Entfernung ragten die monumentalen Überreste der einstigen Millionenmetropole München aus der Ebene. Michael fragte sich, wer Anfang des einundzwanzigsten Jahrhunderts geahnt haben mochte, dass die Stadt in weniger als zwanzig Jahren entvölkert und dem Verfall preisgegeben sein würde. Und wer sich hätte vorstellen können, dass die Ursache hierfür nicht in einem Krieg zwischen Menschen zu suchen war.

Ein gellender Pfiff tönte durch den Regen. Mit starrem Gesicht warf sich Michael das Maschinengewehr über die Schulter und wankte auf die einige Dutzend Schritte entfernte Baracke zu, die sich direkt vor den mächtigen Mauern der aus gedrungenen Betonklötzen gebildeten Stadt befand. Dimitri trat an seine Seite, gefolgt von Peter und schließlich Andreas. Die Vier trotteten durch den Eingang in das Zelt, nahmen sich je einen Kunststoffteller mit zwei Schöpflöffeln altem, braunem Eintopf und ließen sich auf einem der Sitzbänke nieder.

Die Mahlzeit verlief schweigend, auch an den umliegenden Tischen wurde kein Wort gesprochen. Erst nach einigen Minuten kamen halblaute, stockende Gespräche in Gang.

„Wann hast du das letzte Mal die Sonne gesehen?“, flüsterte Dimitri an Peter gewandt.

„Die Sonne?“ Peter überlegte und bemühte sich dabei vergeblich seine gesprungene Brille mit seinem schmutztriefenden Hemdsärmel zu säubern. „Das war letzte Woche, kurz vor meiner Wachablöse. Sie ist dort hinter dem Hügel ...“

„Lass den Scheiß“, fuhr Andreas dazwischen. „Du hast die Sonne nicht gesehen!“

„Doch, ich bin mir sicher. Sie muss min...“

„Halt‘s Maul!“ Andreas spuckte verärgert in den Schlamm. „Seit mehr als zwei Monaten hat niemand mehr die Sonne zu Gesicht bekommen.“

Betretenes Schweigen kroch über sie hinweg und hinterließ einen bitteren Geschmack auf der Zunge.

„Ich habe gehört, dass die letzte Verbindung nach Amerika abgebrochen ist“, sagte Peter leise.

„Ja.“ Dimitri nickte zustimmend. „Nach Russland auch.“

Ein, zwei Minuten verstrichen.

„Die Österreicher senden noch“, warf Michael ein. „Und eine Zelle in England.“

„Die Ösis scheren mich einen Dreck.“ Andreas schnippte einen Erdbrocken von der Tischplatte. „Wir sind so schon zu viele.“

„Angeblich haben sie ein Heilmittel gegen die Seuche“, gab Peter zu bedenken.

„Das hat man von den Amis auch behauptet.“

Schweigen.

„Die Antarktis soll inzwischen einer grünen Wiese gleichen. Alles voller Blumen.“

„Ja, bloß kommen sie von dort.“

„Und wenn das nur eine Lüge ist, um uns davon abzuhalten die Stadt zu verlassen?“

Stille.

„Wir werden alle sterben, nicht wahr?“ Dimitris Stimme klang zaghaft, war nicht mehr als ein Hauch.

Niemand antwortete.

„Es ist die Rache Gottes“, fuhr der Russe fort und seine Hand strich über das Kreuz an seiner Brust. „Wir haben den Planeten zu lange gequält, wir haben uns zu lange gequält. Gott schickt uns seine schlimmsten Dämonen, sein Flammenschwert, das uns verbrennen und ...“

„Es reicht!“, fauchte Andreas und knallte seine Faust auf die Tischplatte. „Ich bin dieses Geschwätz leid.“ Wütend erhob er sich und warf Dimitri einen funkelnden Blick zu.

In diesem Moment hob das gellende Geräusch der Alarmsirene an.

Die vier Freunde erstarrten - doch bloß für eine Sekunde. Wie ein Mann sprangen sie von den Stühlen, griffen nach ihren Waffen und stürmten ins Freie.

Der Regen war abgeklungen und die düsteren Wolken hatten sich ein wenig gehoben. Allerdings war es dadurch nicht etwa heller geworden, im Gegenteil. Es schien beinahe so, als hätte sich ein düsterer Nebel auf die Stadt und seine Umgebung herabgesenkt, der die Reihen der Rekruten mit namenloser Furcht erfüllte.

„Sie kommen“, flüsterte Dimitri, der seine Finger um das Kreuz gekrallt hatte. „Sie kommen und werden uns zertreten wie Würmer, die nichts sind gegen die Allma...“

Andreas holte aus und schlug zu, ein rechter Haken, der Dimitri im Gesicht traf und ihn zu Boden schmetterte.

„Halt‘s Maul!“, brüllte Andreas und schickte sich an nach dem im Morast liegenden Russen zu treten.

Peter und Michael ergriffen Andreas am Arm und zerrten ihn zur Seite. Es gelang ihnen nur mit größter Kraftanstrengung ihren Freund zurückzuhalten.

Dimitri erhob sich schwankend. Aus seiner Nase troff Blut, indessen war sein Blick weder anklagend noch von Zorn erfüllt. Seine Augen schienen aus bodenloser Leere zu bestehen, kein Funken Hoffnung war darin zu erkennen. Schweigend griff der Russe nach seinem Gewehr und marschierte in den Schützengraben.

„Zwei der Außenposten haben eine Warnung abgesetzt“, sagte jemand. „Kurz bevor der Funkkontakt unterbro...“

„Auf eure Plätze, Soldaten!“, donnerte die herrische Stimme ihres Kommandanten durch ein Megaphon. „Jeden, der sich weigert, erschieße ich eigenhändig!“

Ich bin kein Soldat, dachte Michael verzweifelt, als er Dimitri in den Schützengraben folgte. Man hat mir bloß eine Waffe in die Hand gedrückt.

Hektische Betriebsamkeit griff um sich, als die Rekruten ihre Maschinengewehre entsicherten, die Waffen auf eine feste Unterlage stützten und nach einem sicheren Stand suchten.

Mit klopfendem Herzen lugte Michael durch das Zielfernrohr und schwenkte den Lauf seiner MP über das braune Ödland außerhalb des Zauns.

„Nicht feuern, bevor ich das Kommando dazu gebe!“, brüllte der Leutnant.

Eine gespenstische Stille breitete sich aus, in der die allgegenwärtige Furcht Gestalt anzunehmen schien und als wabernder, gigantischer Schatten über die Ebene huschte. Michael hielt den Atem an. War dort ein Schemen gewesen? Vielleicht einhundert Meter entfernt?

Jäh hob ein dröhnendes Brausen und Röhren an.

„Die Raumfähre!“, schrie einer der Soldaten.

Tatsächlich. Das ohrenbetäubende Donnern verstärkte sich und mit einem Mal stieg die Silhouette des Düsenjets über den grauen, schmucklosen Häusern der Stadt empor.

Nein ... Bunte Schleier tanzten vor Michaels Augen, kraftlos fiel er auf die Knie. Sie startet zu früh, sie darf noch nicht starten!

Die Raumfähre stieg ein-, zweihundert Meter in die Höhe, näherte sich dem Rand der Stadt und brauste über den Schützengraben hinweg.

Michael krümmte sich, Tränen standen in seinen Augen. Nein, das darf nicht sein! Julia ... Natascha!

Das mathematisch kühle Ausleseverfahren hatte Michael für den ersten Flug abgelehnt - begründet wurde die Entscheidung mit seinen Rückenproblemen und der latenten Infektion mit Herpes-Viren. Ausschließlich genetisch perfekte Menschen sollten in den Orbit gelangen, wie es Michaels Schwester Julia und seine Freundin Natascha waren.

Michael ballte die zitternden Hände zu Fäusten.

Die Raumfähre vermochte fünfzig Menschen zu transportieren. Die Raumstation würde fünfhundert aufnehmen können. Doch was geschah mit den restlichen fünftausend Personen, die allein in dieser Stadt ihrer Rettung harrten? Würde das gewaltige Generationsraumschiff, das sich angeblich im Bau befand, in naher Zukunft fertig gestellt werden? Werde ich da überhaupt noch am Leben sein?

Das durchdringende Stakkato der feuernden Geschütze riss ihn aus seinen Gedanken. Michael wollte sich erheben, nach seinem Maschinengewehr greifen und den monströsen, heimtückischen Angreifern brüllend entgegenstürmen. Doch es gelang ihm nicht. Seine Beine schienen aus Blei gegossen und seine Hände an den Boden geschraubt zu sein.

Stöhnend hob er den Kopf – und erblickte Andreas, der sich soeben wild gestikulierend über die Kante des Schützengrabens zog, aufrichtete – und explodierte. Der Körper oberhalb seiner Kniegelenke verschwand innerhalb eines Wimpernschlags und die torsolosen Beinreste blieben aufrecht im Schlamm stecken, wie ein groteskes Mahnmal an die Dummheit der menschlichen Rasse.

Jemand tippte ihm auf die Schultern und Michael fuhr herum.

Er blinzelte – doch es blieb dabei: Dimitri strahlte über das ganze Gesicht.

„Schau mal, was ich gefunden habe“, schrie dieser, um das Tosen der Gewehrfeuer zu übertönen, und streckte Michael seine geöffnete, mit Erdbrocken bedeckte Handfläche entgegen. Erst auf den zweiten Blick erkannte Michael den schmierigen Rest einer halb heruntergebrannten Zigarette.

„Ist die ganze Zeit über direkt neben mir gelegen – grenzt an ein Wunder, nicht wahr?“ Dimitri berührte sein metallenes Kreuz und strich in einer zärtlichen Bewegung darüber hinweg. „Ein Wunder ...“

Beinahe schlagartig setzte Regen ein. Er war deutlich stärker als vorhin, riesige, schmutzig wirkende Tropfen, die jedoch überraschend geräuschlos auf den morastigen Boden fielen. Michael senkte sein Haupt und betrachtete in einem naiven Anflug kindlichen Erstaunens die flockigen, grauweißen Schlieren, die den Boden zu überziehen begannen.

Es schneit, dachte er und schloss die Augen, als am Rand des Schützengrabens über ihm ein monströser, nicht menschlicher Schatten erschien. Wie schön.